Die Unterwasser-Expedition

Das Tauchboot war aus einer alten Badewanne gebaut.

Na ja — nicht ganz. Die Badewanne war der Rumpf. Papas alter Motorradhelm war das Periskop. Und ein Schlauch aus dem Keller war das Sauerstoffrohr. Das Ergebnis war nicht wasserdicht (das wusste Lena), aber als Vorstellungs-Tauchboot war es perfekt.

Lena saß drin und las die Instrumente.

Tiefe: zweitausend Meter. Das war der Grund des Ozeans, wo das Licht der Sonne nicht mehr ankam. Wo die Tintenfische leuchteten und die Fische ihr eigenes Licht trugen.

Sie drückte auf den Knopf — einen echten Knopf, den sie von einem kaputten Radio genommen hatte — und das Tauchboot begann zu sinken.

In Wirklichkeit saß die Badewanne natürlich still. Aber in Lenas Vorstellung — die sehr präzise und sehr vollständig war — sank das Boot, und die Druckmesser stiegen an, und das Fenster draußen wurde immer dunkler und blauer und schließlich tintenschwarz, durchbrochen nur von winzigen Lichtern: dem Leuchten der Tiefe.

Lena lehnte sich vor und schaute hinaus.

Die Tiefsee leuchtete.

Nicht wie Lichter in einer Stadt — nicht hell und ordentlich. Sondern wie Sterne in einer anderen Galaxie: verstreut, pulsierend, in Farben, für die es kaum Namen gab. Blaugrün und tiefrot und ein seltsames Weiß, das fast violett war.

Ein Tintenfisch glitt am Fenster vorbei. Er war riesig — drei Meter, schätzte Lena. Sein Körper pulsierte in einem Rhythmus wie Herzschlag: blau, dunkel, blau, dunkel. Er schaute Lena an — mit einem Auge, das so groß war wie eine Schüssel — und dann glitt er weiter, langsam und majestätisch, in die Dunkelheit hinein.

Lena schrieb in ihr Logbuch: Riesentintenfisch, 17:43 Uhr. Farbe: pulsierendes Blau. Keine Anzeichen von Aggression. Scheinbar neugierig.

Sie schaute wieder hinaus.

Da war noch mehr: Ein Fischschwarm, silbern und kompakt wie ein einziger Gedanke, der sich drehte. Ein Rochen, der wie ein fliegendes Tuch durch das Wasser glitt. Und weit unten, tiefer als Lenas Scheinwerfer reichten, ein rotes Leuchten — pulsierend, gleichmäßig, wie ein Herzschlag aus der Tiefe des Meeresbodens.

„Was bist du?“, fragte Lena.

Das rote Leuchten war ein Feld aus Vulkanen.

Nicht gefährliche Vulkane — keine Explosionen, kein Feuer. Aber aus Rissen im Meeresboden stieg heißes Wasser auf, das Mineralien mitbrachte und in seltsamen Formen erstarrte: Türme aus weißem Gestein, Schornsteine, die schwarze Wolken ausstießen, und an den Rändern — das Überraschende — Leben.

Würmer, die an den Schornsteinen kletterten. Rote, zottige Würmer, wie Teppiche. Krebse, die über die Mineralformationen liefen. Muscheln, so groß wie Sonnenschirme.

Lena ließ das Tauchboot auf dem Meeresboden landen. Sanft, mit einem leisen Aufsetzen.

Sie öffnete das Außenmikrofon — ein Gerät, das sie aus einem alten Walkie-Talkie gebastelt hatte. Das Mikrofon fing die Geräusche des Ozeanbodens auf: ein leises Zischen und Blubbern von den Schornsteinen. Das Kratzen der Krebse. Ein tiefes, langsames Grollen aus dem Erdinneren.

Lena machte eine Notiz: Am Meeresboden ist Leben, auch ohne Licht der Sonne. Leben findet immer einen Weg.

Sie schaute sich das Feld an und dachte: Das hier haben nur sehr wenige Menschen je gesehen.

Es kam langsam aus dem Schatten.

Lena sah es erst nicht — die Farbe war so ähnlich wie der Meeresboden, ein tiefes Braun mit dunklen Streifen. Aber dann bewegte es sich, und sie sah den Körper: groß, träge, mit einer runden Form, die an eine Schildkröte erinnerte, aber viel, viel größer. Und keine Flossen, sondern Arme — lange, flexible Arme, die sich suchend durch das Wasser streckten.

Es kam näher.

Lena saß ganz still.

Das Tier — das Ding, das sie nie gesehen hatte und für das es keinen Namen gab — legte einen seiner Arme gegen das Fenster des Tauchboots. Sanft. Neugierig.

Lena legte ihre Hand dagegen — von innen, durch das Glas.

Sie schauten sich an.

Lena wusste: Dieses Tier war noch nie von einem Menschen beschrieben worden. Es hatte keinen Namen. Es lebte hier unten, in der Dunkelheit, und wusste nichts von Sonne oder Häusern oder Schulen oder Piratenhüten.

Und trotzdem — diese Neugier. Dieses Dranlegen des Arms. Das war eine Art von Interesse, das Lena verstand.

Sie notierte: Unbekanntes Tier, Meeresboden, Tiefe 2.000 Meter. Keine Anzeichen von Gefahr. Neugierig. Verdient einen Namen.

Sie nannte es: Tiefsee-Luna.

Das Tauchboot stieg auf.

Lena beobachtete, wie die Dunkelheit langsam heller wurde — erst ein ganz zartes Blau, dann mehr Blau, dann Licht, das von oben hereinkam wie durch einen blauen Vorhang.

Sie fuhr durch die Schichten des Ozeans: durch die Tiefzone, durch die Dämmerzone, durch die Lichtzone, bis schließlich — das Boot durchbrach die Oberfläche.

Draußen war Nachmittag.

Sonne. Luft. Das Planschen von echtem Wasser.

Lena lehnte sich zurück in der Badewanne und schaute auf das Deckenmuster ihres Zimmers. In der Vorstellung war sie aufgetaucht.

Sie dachte an Tiefsee-Luna, die jetzt wieder in der Dunkelheit war. Die nie Sonne sah. Die nie einen Horizont kannte. Und die trotzdem lebte und neugierig war und Arme durch das Wasser streckte.

Lena schrieb den letzten Logbucheintrag: Es gibt Dinge, die wir noch nicht kennen. Das ist keine Angst. Das ist ein Versprechen.

Sie schloss das Logbuch.

Gute Nacht, Tiefsee-Forscherin Lena. Die Tiefe ist noch da — und wartet auf die nächste Expedition.