Der Wal, der singt

Weit draußen im Ozean, tiefer als die Sonne reicht, lebte ein Blauwal namens Blau.

Blau war riesengroß. So groß, dass sein Herz so laut schlug wie eine große Trommel, und das Schlagen seines Herzens durch das Wasser reiste — weit, weit weg, zu anderen Walen, zu Fischen, zu den stillen Orten des Meeres.

Aber was Blau am liebsten tat, war singen.

Nicht wie Menschen singen — kein Lied mit Wörtern und Melodie. Der Gesang des Blauwals war etwas anderes: ein tiefes, langes Summen, das durch das Wasser reiste wie eine Welle. Es war so tief, dass Menschen es kaum hören konnten. Aber andere Wale, weit entfernt — die hörten es.

Blau sang jeden Abend. Er sang, wenn das Licht an der Oberfläche orange wurde und die Sonne verschwand. Er sang, wenn die Sterne sich im Wasser spiegelten. Er sang, wenn die Nacht über den Ozean kam wie eine große, dunkle Decke.

Heute Abend sang Blau etwas Neues.

Das neue Lied begann tief. Sehr tief — so tief, dass der Ozean selbst zu zittern schien.

Blau sang von der Reise, die er gerade gemacht hatte: Vom kalten Norden, wo die Eisberge schwammen, bis hierher, in die warmen Gewässer, wo das Wasser türkisblau war und die Korallen leuchteten.

Er sang von der Stille unter dem Eis, die anders war als alle anderen Stillen. Von den silbernen Fischen, die in Schwärmen zogen — Tausende auf einmal, wie ein einziger silberner Gedanke. Von dem Moment, wenn man auftaucht und atmet, und die Luft so kalt und frisch ist, dass man für einen Moment nicht weiß, ob man Wasser oder Himmel ist.

Das war sein Lied. Und während er sang, reiste es durch den Ozean — tausend Kilometer, zweitausend Kilometer — zu anderen Walen, die jetzt irgendwo schwammen und dieses Summen hörten.

Ein Wal, weit im Osten, antwortete. Seine Stimme war anders — höher, mit einer anderen Klangfarbe. Aber sie passte zu Blaus Lied, wie zwei Stimmen zusammenpassen können.

Während Blau sang, kamen andere Tiere näher.

Ein Schwarm kleiner Fische zog um ihn herum, silbern und blitzend. Ein Tintenfisch pulsierte langsam in der Nähe, seine Arme ausgebreitet wie ein lebendiger Regenschirm. In der Tiefe unterhalb von Blau leuchteten seltsame Tiere mit ihrem eigenen Licht — blaues Leuchten, grünes Leuchten, ein kurzes weißes Blitzen.

Blau sang weiter.

Das Wasser war warm hier. Er hatte den ganzen Sommer in kalten Gewässern gefristet — jetzt, im Winter, war er in diese warme Strömung geschwommen, die sich anfühlte, als hätte jemand das Wasser mit beiden Händen gewärmt.

Hier unten, tief im Ozean, war die Nacht keine Dunkelheit. Es war eine andere Art von Licht: das Leuchten der Tiefseetiere, das Schimmern von Plankton, das blaue Glühen des Wassers selbst.

Blau schloss die kleinen Augen — klein für seine Größe, aber groß genug — und sang. Und der Ozean hörte zu.

Der Wal im Osten sang jetzt lauter.

Blau kannte diesen Wal. Er hatte ihn schon vor vielen Jahren getroffen — oder vielleicht nicht getroffen, aber gehört. Man kann jemanden kennen, ohne ihm je begegnet zu sein. Wenn man seinen Gesang kennt, kennt man etwas Wichtiges von ihm.

Der Wal im Osten sang: Ich bin hier. Die See ist ruhig. Die Reise war lang. Ich bin müde. Ich bin an.

Blau antwortete: Ich bin auch hier. Das Wasser ist warm. Komm hierher.

Keiner dieser Sätze war in Worten. Aber sie bedeuteten genau das.

Blau dachte daran, dass der Ozean eigentlich ein riesiges Gespräch war — Tausende von Walen, die einander sangen, die Positionen und Gesundheit und Zustand mitteilten, ohne Telefon, ohne Zeichen, nur mit dem Klang ihrer Stimmen, der durch das Wasser reiste.

Die größten Tiere der Welt, dachte Blau, und sie verständigten sich durch Gesang.

Blau sang noch eine Weile. Dann wurde sein Gesang langsamer, tiefer, leiser.

Er ließ sich treiben. Das Wasser trug ihn — zwanzig Meter unter der Oberfläche, dort wo die Wellen keine Wellen mehr waren, nur noch ein sanftes Wiegen.

Blau schlief manchmal mit einem Teil seines Gehirns, während der andere Teil wachblieb. So machen das Wale. Man kann nie ganz schlafen, wenn man atmen muss — man muss immer ein bisschen wach bleiben, um auftauchen zu können.

Aber der Teil, der schlief, träumte.

Blau träumte von Eis und Sonne und silbernen Fischen und dem Gesang des Wals im Osten. Er träumte vom Atmen — dem besten Atemzug, den es gibt: wenn man aus dem Wasser taucht und der Himmel so weit ist, dass er gar nicht endet.

Gute Nacht, singender Blau. Der Ozean trägt dich durch die Nacht, und irgendwo weit weg hört dein Lied jemand — und fühlt sich weniger allein.